Masada

El último relato cayó
con apariencia de ceniza, mis manos tiemblan
y no cesa de llover en una primavera de muertos
y nada más; el último relato hablaba de no sé quien
que escapaba por la playa; una noche azul
con estallidos en el cerebro: embolias
Escribí cuarenta líneas y luego se fugaron
todo es tan vacío en mí que las palabras no se conjugan
los labios sellados parecen y la voz partida
en glándulas donde una gillette ofició de verdugo
Me dicen que nazca de nuevo, que vale la pena probarlo
por si hay más suerte, no hago la pregunta equivocada
no cerco la sombra maldita

Imagen: Obra "El círculo", de Silvia Herrero