El filo de la navaja

Era mitad de año,
el cielo estaba pintado con brochas toscas,
la debilidad del aroma contagiaba.

Fue ahí, en ese instante,
donde el ser más noble y dócil cayó,
apoyado en sus rodillas,
mientras sus ojos eran un grifo abierto,
se derrumbaba poco a poco,
la vida lo consumía, se lo llevaba,
lo labraba, le daba forma, así como vino.

Los campos, los aromas, los animales,
todo estaban dando la última mirada,
la última sonrisa, el último suspiro,
a pesar de todo, seguían latiendo en el mundo.