Poesía de Hebb Hutting A,K,A Suicidalk
Martes, Abril 25, 2017 - 10:45
Cementerio Arcano
Yo soñé que podía soñar.Pense que quería cantarPero conocí la viday perdí toda mi esperanza.Puse todo en la balanzay al final nada logre.Enterré todo mi pasadopero al final desperté.Cuando yo era pequeñocreía poder cambiar el mundoa lo largo que crecífracase en cambiar mi rumboNo digo que me he perdidoPero he perdido el lenguajeNo digo que todo ha ardido
Viernes, Octubre 21, 2016 - 15:51
Odisea Urbana : Parte 2 : Suicida
Miro debajo el mundo aue estoy a punto de abandonar.Ya habiendo dado el paso no hay marcha atras.Respiro, Como un musico antes de un recital.Estoy a punto de concluir mi obra de forma bestial.Ya estoy harto de envenenarme con el nectar de la Vida.Y, aunque con un enorme costo podre sanar mi herida.Miro la tristeza en la cara de las personas.Porque esforzarte por vivir si todo igual acabara ?.Doy el siguiente paso ya no soy en este mundo.Mi respiracion se vuelve a mil cada Segundo.Puedo sentir el aire, en lo que dura la caida.Recuerdo toda mi Vida, una historia hecha poesia.Sin embargo no sere, Nada mas que un simple suicida...
Martes, Octubre 18, 2016 - 17:13
Odisea Urbana : Parte 1 : El y El
El y El, la sangre brota de su herida incandescenteEsta lleno de dolor invisible e intrascendente.Todo es efimero menos el amor que le tuvo.La acera recordara los besos que fueron suyos.El y El, Un amor prohibido, que no quedara en el olvido.La gente pensaba que eran hermanos, que eran amigos.El era tan rudo, y El tan delicado.Que eran polos opuestos aunque del mismo dado.El barrio veia solo en la oscuridad, el tierno romance, Error en la realidad.El y El, una mañana de Agosto suencuentro fue bendecido.Hasta todos los angeles fueron seducidos.El besaba sus labios con tanto carisma, con tanto cariño.Su encuentro trivial hizo temblar al destino.Ambos se encontraron de noche en el mismo camino.
Martes, Octubre 18, 2016 - 17:13
Odisea Urbana : Prologo
La calle tiene historias que contar, algunas olvidadas, y otras recordadas, pero todas han sido el pan de cada dia de...
Lunes, Octubre 17, 2016 - 21:41
Mausoleo divino
Muero con miedo a vivir.Corte mis venas con la daga espiritual de mi mirada.Encontre al principio, el arte solo en mi almohada.Pero empeze a soñar despierto y a no arrepentirme de nada.Deje mi pasado enterrado. Enterrado en Estado de plasma.En un mausoleo divino.Del que ya solo quedan ruinas del alma.Del doloroso recuerdo del niño que hacia un universo con grandes heroes usando juguetes rotos en su habitacion.Del niño que no comprendia lo que era crecer. Y fue obligado a enterrarse a si mismo en su propia prison.En su unico mausoleo, divino Como el olimpo.Solo que al mirar atras pense y dije hacia el camposanto.-el ya esta en el olvido.pude aprender la leccion y borrar las rayas de misbrazos.Pero no tendria sentido porque entre el niño muerto y yo ya no quedan lazos.
Lunes, Octubre 17, 2016 - 18:56
Padre Ausente
Papa, acaso conoces la ciudad en que me dejaste?.Acaso conoces las cicatrizes que me dejo la calle?.Papa. Quiza no recuerdes los momentos que me viste. Ya que al parecer ni siquiera me quisiste.Pero papa, ¿ porque me tuviste ?Tal vez esta es la declaracion de un niño ingrato.Me diste lo mas valioso, Papa, sin conocer las reglas del trato.Me impactaba de la muerte de mis amigos mas cercanos, drogados u asesinados.Mi Unico contacto contigo era virtual.Como una mente, Nada mas, nunca un cuerpo terrenal.Nunca tuve un papa que poder abrazar.Pero si una caja de dulces para comerciar. Yo nunca fui un niño rico. tuve que ganarme el pan.Mi pobre madre trabajaba todo el dia.Y no ganaba mucho, solo para un kilo de tortilla.Ahora tengo estudios y e abrazado la poesia.Tal vez gracias a ti por haberme dado la Vida.
Domingo, Octubre 16, 2016 - 19:14
El murmullo del arte
Nacimos Como cualquier otra persona, Pero vivimos Como ninguna.Pensamos Como solo pocos.Y Ellos nos pagan tratandonos Como unos locos.Sonamos al limite cada dia.Al borde de la Vida.En el cosmico limite de la guerra y la paz.De la armonia y del caos.Somos la conservadora etapa de los mas liberales.Ellos creen que no sufrimos aunque lo demostramos.Ellos no comprenden lo mucho que nos frustramos por hacerlos entender lo que es el arte, que este no se siente, Si no...Se vive y pasa por nuestras venas, tanto en un baluarte santo Como en los barrios mas viciosos.Ellos solo nos consideran unos ociosos mientras admiran a sus idolos de television.No tiene sentido hacerles ver que esto mas que un don es una maldicion.Y que aun asi, tan retorcidamente intacta esta nuestra alma.Que los poetas, dibujantes, musicos y demas artistas, estamos mas que dispuestos a aceptarla.