El maletero

(esto es una prosa poética)
Y al fin supuso que las mejores caricias son las que se dan en silencio, y que los versos se van despacio como la lluvia, y cual humo y cenizas del cigarro se pierden en el cielo, que la vida es así, y que a veces nos da la espalda como indiferente, se desprestigian todos los relatos al rededor, no son más que mentiras. Lleva su mochila para viajar de tren en tren, para concluir llegar a las heladas mañanas de su mujer, porque ha decidido errar entre las naciones de sentimientos, viviendo de chanzas de amores efímeros y vacíos, porque no quiere hallar alguien que llegase para destruir sus sueños de querer de verdad.

Porque a veces el final se nos presenta vacío como un costal de arena, y que sólo dentro de este se puede hallar una sonrisa, una alegría perdida entre alegorías y metáforas.
Si pudiese encontrar un sentido, que todos intentamos dar, perderíamos la gracia del vivir, porque las cosas que nos hacen felices son los que no se explican, las que no se responden. a veces forjamos caminos entre rosales de espinas en donde nadie lo ha hecho antes, que cuando el maletero ve el horizonte, observa parajes nostálgicos y de nudos confusos entre ideas poco comprensibles, que a veces es necesario romper las puertas de un corazón para entrar. A menudo a la fuerza.

Una maleta vacía y llena a la vez, en donde uno a uno el maletero saca sus sentimientos, arrebatándolos de lo más oscuro e intrigante de la maleta, y a veces se confunde por no sacar lo que desea, un viejo amor o una vieja amistad.