UN CUENTO DESAFINADO

Fue ese libro el que me despertó.
Era la muerte despiadada de alguien que pudo ser lo que yo no,
lo maté, lo intenté y lo logré,
ya no había más, solo era su recuerdo y yo.

Pero aun así seguía sonriendo,
era demasiado tarde, no bastaba con matarlo,
debía ser otra persona, mostrar un cambio,
hacerle entender que ya había muerto y que solo quedaba yo.

Es irónico, pero así era,
ya no era yo, eras tú,
tu forma mirar, tu forma de hablar, tu forma de amar.
Ya había matado a alguien y no lo pude comprobar,
no bastó el aroma a pólvora para creerlo.

Quizás si era yo,
había matado a quien menos quería matar,
a la única persona que podía entender y sentir algo por ti,
ya no eras solo yo, ya éramos tú y yo,
ya era todo…

Por eso lo único que puedo hacer es mantenerte en mi recuerdo,
divertirme siendo egoísta en sentimientos vacíos
con quienes quieren ser y a quienes quisiera matar,
a fin de cuentas parece que logramos lo que queríamos,
alejar la muerte de un que sentimiento que los dos matamos.