Destiempo

Tengo la mala costumbre
De llegar tarde a todos lados;
A las juntas, a las reuniones...
Y a los amores de mi vida.

Así me configuró el destino,
Para ir cargando siempre,
Con el retraso del tiempo,
Y el desajuste incómodo
de los segundos.

Para alcanzar a ver tan sólo,
Los restos de lo que pudo haber sido,
Los restos de lo que fue,
Cuando yo no era.

Porque tengo la mala costumbre,
De no estar yo, cuando lo esta todo.
De apagar la luz cuando aún no he abierto los ojos.

Pues voy cargando inclusive siempre,
Con el desajuste incómodo
de los momentos.

En ese breve espacio de tiempo que separa tu existencia de la mía,
Donde tu luz es mi sombra,
Tus capullos mis flores,
Y mi oxígeno tus exhalaciones.

Donde veo que estuviste,
Donde no verás jamás que estoy.

En ese diáfano hueco de vida,
Esa distancia tan infinita llamada tiempo.

Pues tengo la mala costumbre
De llegar tarde a todos lados;
A las juntas, a las citas...
Y al menos, a un segundo de tu vida.

Ojalá y algún día,
Cuando mi luz no sea tu luna,
Y tus trenes no sean mis desiertas vías.
Puedas llegar tarde...
...conmigo, al fin.