Poeta cobarde pero suicida innato

Esta noche no soy más que un nudo en la garganta,
tan solo una mirada empañada,
una espalda herida y cansada cargando falsas promesas del pasado,
una voz que se hunde poco a poco en la profunda oscuridad de mi pecho,
unos nudillos hechos polvo frente a una pared que sangra,
sobre la cuerda de las emociones practico equilibrismo, siendo totalmente un desequilibrado,
soy un suicida cobarde, aunque en mis tiempos mozos allá sido un poeta innato,
un tipo loco, que creía hacer maravillas con sus mentales garabatos,
un simple caminante con pasos firmes en un suelo flojo.

Esta es mi maldita noche, donde me reparto dolor con derroche,
vaya maldita vida, qué ha echo pases con la maldita muerte,
por esta razón son doblemente malditas,
por poner en duda si existe una salida o si jamás volveré a verme,
por esta noche me he convertido en aquel que lo siente todo pero es nada,
soy un poeta cobarde pero un suicida innato.

R.H.Perez
Derechos de autor reservados