Soy

Soy un dolor de cuello, una incomodidad, una tensión muscular y dos brazos que llevan hasta dos manos, que se mueven de manera coordinada (pero no eficiente) para presionar teclas que van dibujando signos en una pantalla. Soy… esta pequeña pausa que me tomo para mirar al vacío, tratando de tomar perspectiva sobre lo que estoy siendo. Soy otra incomodidad, ahora con sabor a autodesprecio, que me acusa de hacer lo que hago, de hacer esto que pienso, de pensar tantas tonterías que quizá no valgan nada y no tengan nada de especial. Soy bastantes cosas que no quisiera ser, pero también soy furia que me gusta ser (aunque no del todo); soy ciertas ganas de decir que soy frenesí. Soy una sonrisa pequeña, de autocomplacencia al pensar que escribí algo que me gustó. Soy, o creo que soy, o creo que trato de ser sincero. Soy las ganas de ser aún más transparente, sobre todo para mí mismo, porque actualmente siento que soy bastante oscuro para mí mismo, enigmático, complejo. Soy una maraña inconsciente que me determina pero que no conozco y por lo tanto me hace sufrir. Soy algo que no sé que soy y por esa misma razón me siento un farsante al escribir lo que soy. Soy la pregunta de quién soy, soy la falta de respuestas claras, la búsqueda constante que luego se cansa y aunque no se detiene se aletarga. Soy muchas ganas de algo que no sé que es. Soy ciertas ganas de algo que sí sé que es. Soy una especie de hartazgo de mí mismo, y el intento de evadirlo por cualquier medio posible, como escribir esto, por ejemplo. Esto soy.