Verano

Verano.
Rosas somnolientas
son vida que parecen cadáveres
bajo este sol cansino.

Cómo agachan sus pétalos marchitos.

Anteayer abrí un surco
y puse esperanzado una nueva semilla.
No hay agua que perdure,
ni rocío duradero.

Verano.
Sobre las tardes
cuelgo mil recuerdos
de soles igual que estos
en otras caras,
en otras manos,
en otros suelos.

Un deseo de lluvia
bajo un techo
con decenas de nombres
que la sed
hoy me evoca.

Es verano,
de hojas que añoran verdes.