Un yo

Es todo lo que tengo,
este yo sumiso a la nostalgia
de la raíz, del olor, del pétalo,

un poco de yo también en esa rabia
que al sol maldijo por tornar en seco
la corriente donde había agua,

un yo erguido, como ancho cielo
en el aplauso que brindó la masa,
en la mano que me dio su incienso,

un yo en el dolor que ensancha
la vida que se estira en el lamento,
la angustia que todo lo quebranta,

un yo multiplicado en lo que quiero,
un yo minimizado en lo que basta,
un yo que es residuo de lo cierto.