TIEMPO GRIS

Gotas de lluvia púrpura caen sobre la tierra roja
Por la fosca mano cáustica
Que forma nubes grises con la paradoja
De su coyuntura elástica

Piedras parlantes denunciando
Lo que calla la boca de carne
Sobre las catacumbas que están llamando
En la que la desesperanza hace su alarde

Incípidos frutos de árboles secos
De ralas raíces
Nutren al ambiente hostíl y terco
De desventurados matices

Carestía con flechas certeras
Liquidando a la mayoría
Que sufren en la espera
de su larga agonía

Inocencia robada por hábitos curtidos
Que pregonan pureza y santidad
Donde el pequeño rebaño es conducido
A sus actos de perversidad

La fe al servicio de los que engordan su casa
Con la sincera ofrenda
Que la vil avaricia abraza
Sin pensar en su enmienda

Música de viento tocando
Al compás de grises notas
Que van acompañando
Al Alma rota

Autor ( Osler Detourniel )
Derechos Reservados