Caronte Poeta

Entre tanto ─ polvos bibliotecarios estornudaban aromas de frenesí

Y un viejo Caronte musitaba, notas musicales en sí.

Poeta. Contadme sobre el epílogo libertino

De los dos flojos colmillos

Vos que planeas morder del fruto prohibido,

En los desiertos de la muerte

Librar batallas donde haz de salir TÚ,

Triunfante.

¡Ah, hermano mío! ─ oír las mofas juveniles

De aquellos embriones abriles,

Mohíno trovador, a ciegas vas

Citándote entre la falda de una buenamoza.

¿Pero,

Contadme,

Amáis su crespón como a vuestro don?

¿Qué te quedará cuando ella no este?

¿Llorarán tus rimas una luctuosa bitácora?

De hinojos

El luto romántico forjará tormentas.

Te seducirá otro abanico,

Boyante te pintarás de rosa

Pero te darás cuenta

Que no ella la gran cosa.

Si aullé mucho ─ perdón

Si mal fui jardinero ─ lo siento.

Pero es esta vieja barca

La sometida al diluvio, cual fuerte Arca.

¡Mírala! ─ yace su sombra sentadita

Pasando Magallanes, saludando tu estrecho;

Te ofrece riquezas

Pero vuestra alma extiende diabólicas jarcias,

Sobre su frente,

se levantan viudas oriflamas

Y vas negando,

buen judas

El pecho de vuestra alegría.