Corona de complejo de rey

Desde el altar de vuestra pluma
apenas divisas aquellas ingenuas feligreses
¿el alba dónde está?,
muerta ilusión que evaporas
al ritmo labio de vuestro engaño,
misteriosa candescencia vuestro sillón feudal,
en el erras solemne tu sabia templanza
disfrazada en desgracia armonía,
lira soñada de vuestra infernal mentira.

Trazos de salvas de fuego
iluminan el despertar de la candidez
repartida entre jóvenes y damas de arte,
vive el poeta de vida de grandeza,
serán sus sueños,
pienso, mi pluma aclara
pesar por ti comienza,
esos versos con negra tinta se ven iguales
más cada llanura lee desde donde ella remonta,
ni el soplo del viento sureño remedia la vesania
en aquella atmósfera palpitante,
lentos husos en busca del verso abrasador
tal vez de tétrico amor o ese dolor que tortura.

¿Qué edad recita?,
vuestro compañero diurno y nocturno
el sillón de mil años,
quizás acusa vuestra edad fatal ciega
o tal vez
mi pesadilla más recóndita...
MS. o R.