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Nos acechaba desde la indiferencia, siempre una constante, una insurgente en medio de las conversaciones frugales, un enigma del tiempo, un latido al cual la costumbre naturalizó, un patrón, una regla, como respirar, entre lo que inhalo y suspiro, desde lo mas profundo del origen, nuestro origen, tierno y sólido, inmaduro y paciente, como las rosas, la espera y su cosecha y su muerte. Intermitente, una bengala en el desierto, el graznido en la selva, un beso sin cruzar los surcos, sin abrazos, sin calidez, mas que la inexistencia abrasadora que hoy desencadena en mí, crisálida eterna, nunca bella.