Historia de amor

Él la amaba.
La amaba como si el cielo, las estrellas y el sol fuesen ella.
Como si su vida no existiera y como si su corazón ya no le perteneciera nada más que a ella.
Pero las noches que pasaba aferrado a la esclavitud de su soledad se convertían en un infierno.
Su vida se transformaba en castigo, en peso.
Algunos gritos comenzaban a aparecer dentro de su mente, sus ojos perdían su color y su amor se transformaba en un gran odio.
Su dolor lo agotaba como si fuego lo quemara por dentro y los días que pasaban se convertían en una infinidad de pensamientos perdidos en su corazón muerto.
Ya no dormía, su alma, sus labios, sus pensamientos, su vida le pertenecían a ella, no eran nada más que de ella.
Pero ella no lo amaba a él, ya que era una historia de amor.
No una historia de ilusiones, un verdadero cuento de amor.
No era una princesa y su valeroso caballero, eran una "dama de noche" y su amor secreto.
Él le dejaba rosas sobre el marco de su ventana, como si la noche fuera a llevarle su perfume de amor, o más que amor, de esclavitud.
Pero ella también sabía amar, sabía amar más que a todo.
Amaba al hijo de un diablo, y su corazón lloraba sangre por su culpa.
Hija de la oscuridad de los viejos y mugrientos barrios, hija de los infiernos y de los hombres que perdieron su alma y su corazón, que no tienen vida.
Pero sus ojos azules, sus labios de sangre y su cabello de noche hacían que olvidara su nombre, y su voz dulce y gastada lo hipnotizaba.
Pero ella estaba perdida.
Ya no tenía consciencia de si misma y no se pertenecía más.
Era de los que la querían y la pedían.
¡Era tan joven pero envejecía tan rápido!
Su cuerpo ya no era de ella y estaba totalmente agotado...
Y él, su fiel amor secreto, la esperaba todavía...
Cada noche, cada día, sin vida propia...
Pero fue durante una noche de invierno, cuando las rosas morían y los pensamientos se escapaban, que sus manos enterraron esa daga en su corazón, y se mancharon de su sangre roja.
Su dolor lo consumía, su odio lo controlaba y su tristeza lo cegaba.
Se había vuelto loco. Loco de ella, loco de él, loco de la vida.
Pero de su veneno de amor se despertó, y su princesa, su cielo, ya no estaba ahí.
Se había asesinado a él mismo, había asesinado al esclavo en el que se convirtió, esclavo de su propia voluntad.
Sabía que ella había sido tocada, sabía lo que era y quien era, pero aún así la amaba.
Pero esa noche, su corazón había explotado, y la quería para él, para su sonrisa, para su mirada, para su vida. De la forma más egoísta, porque aunque ella no fuese feliz, él pensaba que él si lo sería.
Y como la había matado, sabiendo que otras manos habían tocado su piel, tuvo que arrancar las últimas rosas que había tomado para ella y perdido en su soledad, caer en llantos, mientras que el veneno de un amor fallecido atravesaba su piel, se mezclaba a su sangre y terminaba con su alma ya muerta hacía mucho tiempo atrás...