Corre Martha Julia

Un pequeño mesón, prolijo y resguardado.
Un mantel bordado sosteniendo un muro de granadillas.
Un ciego sol que brilla en la vajilla y un vinagre destilado.

Le ruego que deje ver el carbón encendido, pero sus palmas blancas me detienen con disciplina.
Es la negrita Martha Julia, dueña de la cocina, con voz de hierro a todos, anima a sentarse en la mesa.

Uno a uno se retiran a los libros, al pueblo y al negocio.
Queda Martha siempre en la cocina.

Comienza su afán, no hay menú que la deprima,hoy se ha esforzado y ha preparado un rico encocado, con Murico y hierbas finas.
Un poquito de pegado para el acompañado y juguito de sandía para las niñas.

No saben cuánto espera el momento, para que aplaudan su arquitectura.
Cada plato decorado, con muros de colores, capas crujientes, un coco confitado, una barrera de especias y aromas de jugos de pimienta.

Llegan todos. ¡A la mesa y mamá nos ordena con mucha prudencia,ahora todos van a comer.!

Todos miran a la negra en la mesa y nadie toma la medida, los utensilios no se mueven, uno se retira y otro murmura con pena: yo no puedo comer.

Nadie quiere sus delicias, por ser de tinta negra...

¡Qué ironía que aún exista la ignorancia de la infancia, a temores, miedos y caletas!

La negra llora y grita en silencio a la señora: ¿qué culpa tengo de ser negra y furiosa sombra?
Los procesos son los mismos: un fogón, la leña y el aliño, porque no quieren comer de mi mano.
Pero qué cruel claridad , ángeles mezquinos. Soy negra y no me arrepiento de haber nacido.

Yo no quiero agachar la cabeza, quiero vivir de mi esfuerzo para no mendigar el abrigo.

Pues enmudezcan las voces que discriminan, para no sentir sus espinas, esas que siento en su mirada.

Mi niña, mi negra, corre. Martha Julia exclama: mi madre, ante la escena.
Parece que el racismo habita y vergüenza tengo en mis manos, no te quieren ya a mi lado.

Tendrás que tomar tu pañuelo y caminar, donde no hay sombra ni risas, que te acoja el amor y verdaderos herederos de tu gracia y de tu son, donde admiren tu talento y no tu color, donde te vean negra y bendita.

Aquí, aquí termina la sazón de un crepúsculo que ya no tiene amo, ahora tiene dueño, y nadie le quita el sueño por servir en un mesón.