Recaida

Menuda lona tormentosa improvisada
que hecha a perder mis aspiraciones.
Tomando otra copa de whisky del malo
cargo el vaso pesado del pasado:
por la cuenta que me trae me ahogo
solitario, recaigo al cielo del cuaderno.
¡Que bien que mamá duerma a su antojo!
¡Que bien malvado escribir cuando tengo obligaciones!
Que bien que descanse... Para alborozo mañana sigo,
mi ojo duerme, mi ojo sigue mañana, mi ojo no me oye.

¡Oye! —atento al sentido— huele a tostada, a café,
a ajo, aceite, tomáte, jamón, zumo
mas mi cabeza está en reforma
después de una noche en las callejuelas de mi hígado
y mi apetito no se bebe, no se come...
visito al water a ver qué me cuenta.
¡Uah! —grito arrodillado;
¡Uah! —alarido con irrisorios visitante;
¡Uhh! —un tropel de muerte se desparrama;
¡Uhh! —prosigue hasta ser aire.

Hola mamá.