Te quiero por algo raro

Es un espanto que todo sea inmediato
y anterior a una conciencia. Todavía soy creciente. Aún dócil.
Me veo desde algún lugar sosteniéndome sobre un lugar que no es mundano. Existir sería catastrófico: ¡Hay cosas hermosas que van muriendo y despertando!
Allí los pobres no necesitan de versos raros.
Y yo también te quiero por algo raro.
Y qué raro que lo raro pueda decirse como algo
menos raro
que galopa en el pecho
y acaricia las plantas de los pies.
Puedo decir sincero, también impensable,
afable,
cálido.
Quizás puro,
honestamente puro, si así puede decirse, como el llanto primero.
Pero ni en voz alta ni en voz baja es lo suficientemente raro.
Ni alzando la voz en cada sílaba,
ni encogiendo la garganta
si las palabras avanzan como un torrente
o se entrelazan ferozmente con el despertar de otras nuevas.
Tampoco sin apenas soltar el aire:
¡Sinceroimpensableafablecálidohonestamentepuro!
Y ni siquiera presionando más fuerte el bolígrafo contra el papel.
¡Qué espanto! ¡Qué tremendo espanto!
Parece que lo raro se entiende
-o no se entiende-
se impone de una forma terca sobre el mundo;
que parece que no ha acabado.
Aún así todavía no es tan raro.
¿Será entonces que lo raro nunca quiere ser nombrado?