LA MADRE LOCA Y SU HIJO, EL QUE SE MATO.

Mi vecino se mató.
¿Hace cuánto ya?
un año o dos.
Se ahorco
con el cable del mouse,
se sentó y la quedó.
A partir de ahí
su vieja piró.
Camina ida,
le lleva comida
y le prende puchos
en su habitación.
Por las noches,
la luz esta prendida
y desde arriba la luna mira
se ríe y le canta
que transita su condena
por no soltar.

Yo huelo mierda
todo el tiempo.
Está como impregnada
en mi nariz
y me lleva a preguntar
¿Me estaré volviendo loco
como la madre de mi vecino,
el que se mató?
Me pregunto también,
¿Por qué escribo
estos versos
comparándome
con la madre loca y mi vecino,
el que se mató?
Pero la mierda está ahí.
Me recuerda que algo
está sucio,
se está pudriendo.

Ahora que entiendo el aviso
debo discriminar,
¿No?
¿Soy yo
o es mi entorno?
Ambos serán.
Los dos tenemos cosas
que no podemos soltar.
Por las noches,
desde hace un tiempo
me siento solo en la vereda
a pensar.
La luna
a veces brilla,
se ríe y canta,
yo escupo al piso
caliente, ido.
Veo a la vieja loca
que viene tambaleando
vestida con flores
y cargando un chango.
Me ofrece un pucho.
Me dice,
¿Querés?
Se los llevo a Tomi,
a esta hora se pone loco
quiere fumar.
Asiento,
sonrío,
digo:
Mandale un beso y decile
que en estos días caigo.
Entonces seré con ellos,
la madre loca y su hijo,
el que se mató por no olvidar.