Poesía de Jose Gonzalez
Lunes, Abril 17, 2017 - 19:33
Dios creó los ángeles con alas y luces..
Dios creó los ángeles con alas y luces,y ellos se arrodillaron.Gritaban "santo, santo, santo, santo."Dios creó los árbolesy ellos se durmieron seis meses,luego despertaron seis meses.Florecían, ensancharon sus troncos,lo ignoraron cuando tocó sus ramas.Los árboles amaban a toda la creación.Se extendieron sobre la tierra y sobre el agua.Dieron oscuridad a las hormigas,humedad al fuego, nueces a las ardillas.Incluso sostuvieron su sombra en los caminospor donde los ángeles iban en procesiónbuscando los santuarios
Lunes, Abril 17, 2017 - 00:40
Imagina un fantasma que se cruce la calle..
Imagina un fantasma que se cruce la callecon los puños violetas un martes por la tardecuando el sol es un gordo bajá de las alturas.Salga desde el cemento de un almacén,y dos autos se estrellen en la orilla,una señora se espante al descubrirloy alguien haga un video tambaleante.Salga del almacén, por que es más viejoque los demás edificios de la calle,con una gabardina puntillosa derruida,guantes de cabritilla ceñidos en el puño,y una mancha sin luz junto a la nuca.
Sábado, Abril 15, 2017 - 19:46
Fui un niño delicado que ni correr sabía.
Fui un niño delicado que ni correr sabía.Nunca llegaba a tiempo al chistey cuando comprendíporque se reían tanto fingí la risay quedé para siempre fuera de los espacios.Yo sabía construir castillos con ladrillos.El árbol solitario detrás de mi entonces casasabe muy bien de lo que hablo.Sus raíces y mis piedras mas de una vez frenaronejércitos de orcos que nadie más podía.Mi juego de la infanciatenía nombre de nórdico enanoy se llamaba Tolkien,hablando con la lengua trabada.Dibujé un conejo,
Lunes, Abril 10, 2017 - 21:09
Yo he tenido el amor entre los brazos..
Yo he tenido el amor entre los brazos,pero no era el amor;y he roído sus mieles una a una,pero las encontré vacías.Y una noche, que había llovido y todoestaba húmedo y frío,me fui por la vereda opuestaporque el amor se cayó por la escalera.Y yo, que no sabía preparar funerales,le dí una caja llena de recuentos,me quedé con un libro casi de salvamento.Ese invierno dormí feliz y solo;en un rincón mi estufa canturreabasobre el dolor de la paciencia ardida.Uno no ha sido víctima o victimario;
Domingo, Abril 9, 2017 - 13:29
Como me aburre tu belleza hueca..
Como me aburre tu belleza huecay tus brazos inútiles bajo el sol que se esfuerzapor encontrar aristas en las cuales brillarnos.Así tu rostro pálido me aburre y el verano,que ya llega y se mece en las nubes,se parece a tu gesto abstracto y cotidiano.Ya toda tu belleza se consume en sí misma.Pero a veces tus ojos se despiertan y mirancomo tallo paciente que en la tarde florece.Solo a veces tu rostro no parece una mascaray la antigua destreza del agua en tu bocase arremolina y toca lo que queda del tiempo.Como me aburre, y tanto, tu belleza vacíacomo una caracola de la que ha huido el viento.Creí que más allá existía una extensión
Miércoles, Abril 5, 2017 - 22:17
Esta noche es azul..
Esta noche es azul,y es algo triste..Está un poco apolillada en los faroles.Y hay restos de gatunas ausencias,de ecos apresurados en los callejones.Esta noche huele a melancolía.Y es distinta a otras noches,que la precedieron o que la heredarán.Por que esta oscuridad tiene penumbras,y claros de plateada vigilanciay heroicos espejos de humedad sobrevivienteal día caluroso y a la gente.Ay, esta noche azul..Es mágica en las hojas,y delito en las voces..
Lunes, Abril 3, 2017 - 21:44
Años atrás, en el pasado. Hace ya muchos años..
Años atrás, en el pasado. Hace ya muchos años,(Ah, tantos años.. ), Albert Speer plantó nogales.Verdes nogales con altas ramas esbeltas entre el viento.Y caminó alrededor de ellos,y levantaron sus ramas y rieron.Caminó alrededor de ellos,y les hablaba y saludó sus brotes.Caminó alrededor de elloshasta marearlos con su interminable palabrería.Les habló de sus culpas y ellos oíanel viento en la alambrada de Spandau,la nieve sobre el patio y los caminosque el hombre se inventó para sí mismo.¿Fue esa una proeza del hombre?,cuando Speer fue caminando al Este.
Domingo, Abril 2, 2017 - 11:22
Los poetas bajaron del Olimpo..
Los poetas bajaron del Olimpoy allí dijeron que no quedaba nada.Que de las musas solo la ceniza,de las estatuas ni tan siquiera la mirada.Y subí el último a ver esas verdadesy descubrí blancos salones olvidados,una coraza de hierro vuelta herrumbre,una caña sangrada de su tinta,una lombriz huida de nuevo al laberinto.Un busto de Homero sin los ojosy con la boca abierta del ahogo.Dos nubes incendiadas con despojos de luz.Y un caracol solemne en la llovizna.Los poetas bajaron del Olimpo.Fueron a ver las calles sucias ciudadanas,
Viernes, Marzo 31, 2017 - 12:37
Hubo una noche que audaces caminamos..
Hubo una noche que audaces caminamosde noche y por la calle más allá de la orillay nunca nos volvimos si caminando íbamosporque nunca se hizo necesarioy al final no encontrábamos el gesto y el motivo.Recuerdo cuando dije me voy y te veo luegoporque entonces creía que adiós era terribley eramos aun tan demasiado nuevos.Pero después los días nos tejieron su versode calles conocidas de nombres repetidosy fuimos lentamente borrándonos caminohasta ya no tener espalda y ser solo presenteporque la cara misma no estaba nunca quieta.No vuelvo a la ciudad porque no existoni voy a la ciudad para buscarme
Miércoles, Marzo 29, 2017 - 15:42
Yo escapo. Paso mis días huyendo...
Yo escapo. Paso mis días huyendodel pasado, los presentes y algún futuro.Soy un hereje, un bandido, un solitarioen varios sitios donde no quise estar y aún no quiero.Digo que no al hombre que en mi habitay como un hongo que en márgenes se extiendebuscando esos desprecios que suceden,ya pareciera que inevitables son a veces.Digo que no como se dice a un hijo al que se odiay al que no se puede evitar sin dejar abandonadolo que en uno mismo habita todavía.Escapo a la ironía, al desatino, a la ambiciónque se cumple en el sueño, el agua o la comida.Escapo bruscamente alguna tarde al suro cuando extraño existencialmente el otoño,
Lunes, Marzo 27, 2017 - 03:29
Es cierto. Yo podría..
Es cierto. Yo podríaescribir sobre irrealidades necesarias,pero es que hoy llueveen Resistenciay hacía tanto tiempo que extrañaba este otoño.Me gusta el frío que viene, con sus maneras toscas,el silencio dormido de mis vecinos solos,el patio decadente con un tendal vacío.Que afuera de mi puerta llueva sobre miserias;solo la lluvia puede cubrir toda la tierray lavarla de ella misma.Se que hay dolores y destierros,en el lejano Oriente,(a mi todo el oriente se me hace lejano),que se cocinan bombas cuajadas de metralla
Domingo, Marzo 26, 2017 - 09:11
A las manos de Dios va mi saludo..
A las manos de Dios va mi saludo.A su ingenio retorcido y brillante.Cuando veas a Dios sobre sus tronosveras que tiene barro en el semblante.*Para reconocer a Dios mira sus uñas.
Domingo, Marzo 26, 2017 - 09:08
De que sirve fingir que esto es posible..
De que sirve fingir que esto es posible.Era un fracaso ya cuando empezaba.Y se extendió en errores más que aciertos.
Viernes, Marzo 24, 2017 - 20:19
Yo no quiero tus manos, es mentira.
Yo no quiero tus manos, es mentira.Lo mío es una envidia corroídaque se duerme después de haberse herido.No recuerdo tus ojos ni tus besos,y tampoco los quiero o los quería.Solo vi tu rostro un mediodíay en la sangre me creció la envidia.Este rostro de amor es por codicia.Dame el cristal que crece entre tus cejas.Dame todo tu andar y tu pereza.Para ser un estanque entre las bestiasambiciono el estar de tu belleza.Yo no quise tenerte ni podía,pero el espíritu no me abriga tregua.Quiero tu rostro pálido y sereno
Jueves, Marzo 23, 2017 - 14:45
Si lo viera, se tuerce en mi recuerdo..
Si lo viera, se tuerce en mi recuerdo.Usted no sabe lo que yo imagino.Le digo que los vi, eramos jóvenes,había mujeres, hijos, tierra.Pero había hombres malvados.Por que no eran equivocaciones,aquello fue maldad. No se me olvidaque nos querían matar por que teníamosquizá algo que ellos no alcanzaron.Cada día me acuerdo que pudimoshaber salvado al mar de atragantarsecon los huesos impunes de mis muertos.Por que tal vez pudieron hacer que el aireno oliese tanto a grasa y a matanza.Pero no lo ha querido así y así no ha sido.