ELLA

Ella es una virgen que no habla,

se deshace entre paredes de papel,

telas que le adornan la esperanza.

No es plural lo que digo.

Ella no se viste de la aurora,

sino de estrellas que tienen frío,

a veces es una lanza para tejer caricias,

verdades que amanecen en un cielo de guerra.

¿Cómo serían los besos de la luna?

¿Que sería si la mar tocara con su cuerpo

un corazón marchito?

Su eco es un abismo que despierta al espejo

y duerme en sombras de agua,

brasa que se extirpa en un insomnio suave.

Mas que resplandeciente como trazo

es propia tiniebla que se asoma al vacío,

sueño que se dibuja y a veces habla,

luz que se incinera a orillas del abismo.

Cuerpo diseccionado,

desconocida invitada de mi noche.
Ella es un hueco de flores diminutas,

pasos en la ciudad,

su piel es un torrente de preguntas,

futuro que entre smog se desvanece.

Ella es la sed del aire,

voz que no recuerdo,

geometría de texturas y colores,

paloma en el arrecife de mi muerte.

Ella será mi luz cuando me quede ciego.