(No) Escritor.

Encaramado, cita el verso en su mano
bajan letras de luna al mar de la pena.
Capas fervorosas de idónea certeza
desalineada, chispeante, quejosa, vaga
como la imágen que vió en un libro;
esta temblorosa mañana.

De tinta y papel, universo lamentable
hondo suicida que no busca imaginación
sin importancia, aura retraída, errada.
Ciudades de historias ya levantadas
sobre el concavado gris de su morada
y de la muerte en su pecho triturado.
Anuncia: la voz se rompe en el fracaso.
el vestigio con ínfulas de victorias,
tira a la basura las letras no oportunas.

Cuando cambiante la idea en su cabeza,
no retoma nada, un tiro sin tiempo
¡Abranse los techos, no inutilizados!
de perlas rojas, conceptos inhumanos;
Hoy será un cuervo que come de su trabajo
sin la cumbre de su escudo blando.

Y allí que pose el retiro nimio e insano,
nefasto... encadenado a la futil realidad.
Vaivén que oscila en vertientes oscuras:
¡Bah! El despojo no saciara el placer
de la mala gana. Remasterización podrida,
que toma y friega el alma de su vida.
Jugarreta ardiente que emplea lo entumido,
sobrará aquel perecer, ¡Oh infame destino!
haz de su alma el ocio escarvado,
sobre los bordes no pre-definidos, ¡Insanos!
que se retuercen en el fulgor de su desmayo.