¿Qué clase de poeta no juega con fuego?

Se acabó, la cuerda se estiró demasiado,
mis labios no aguantaron cerrados,
mi corazón se partió de no ser usado,

Intenté lamer tu lomo partido,
pero te volviste un mar de dudas,
y no soy marinero, soy poeta.

Vuelta al inicio, a gritar tus ojos,
a dejar de imaginarnos en Roma,
a dejar de desearte las buenas noches.

Me hiciste fuerte y débil,
es imposible controlar a la poesía
y menos si huele a tu apellido.

Casi, casi jugamos a comernos los sentidos,
pero algo se torció,
un futuro que no se podía reescribir .

Toca correr en la noche para olvidarte,
a dejar tu recuerdo detrás de cada pisada,
tendré que gritar al otoño que no soy de nadie.

Te quiero olvidar hasta que vuelva a estar vivo,
seguro que tus lunares me complican pero,
¿Qué clase de poeta no juega con fuego?