Ver pasar

La suave brisa me convierte en pájaro.

La hora de la tarde ayuda a pensar que estoy soñando,

y que cerca de mi tumba los cazadores en duermevela,

colocados alrededor del vino, cantan.

Cazadores y pájaro, lo mismo.

El dibujo gris de mi ventana

habla a mi memoria como si yo fuera un pájaro que sueña.

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