Poema a mi madre

ella está loca como las cosas más extrañas

abajo
el herido de polvo
entreteje palabras

el poema se hace
pero también reclama

en algún universo posible
estará el alma de ella

el herido ha dejado de rodar
pero ya no tiene a nadie

no es el silencio el que aturde
sino la voz de las cosas más extrañas

ella está ebria:
ella ama al veneno
cada vez más cercano
embebiéndolo todo

quedan los puentes
¿qué queda
en su choque con la vida?

casi como en una salvación
el herido de polvo
muerde su ostracismo:
abre una caja sin un fondo
y como último acto
sumerge su máscara
aún latiendo