No para este amor.

Lo siento si no he dicho que te quiero suficiente,
si no he invocado al rugir de letras hacia aquella dirección,
hablar de males es como respirar para esta pluma.
Lo siento si he mostrado solo cruz en la moneda.

No lo sabes,
pero tengo el Tártaro en mis manos,
los ojos de la victoria alada,
escondo a Xibalba entre mis huesos
y tengo dos boletos a Comala en clase media.
Tal vez no escribo suficiente
pero mientras duermes
coloco a los titanes al colchón
para que cuiden de tus sueños.
Echo polvo de estrellas en tu vino,
para darte un alma eterna.
Los ojos de Victoria los cuelgo del espejo para que siempre te veas apunto de volar
y los boletos los guardo
por si acaso es aburrido
continuar viviendo en la rutina.

Lo siento si no hablo tanto,
cuando te veo
caen hirviendo meteoritos que me dejan al olvido,
envuelto en una sabana de ideas que deja los labios cubiertos
pero dan suficiente calor al corazón.

Créeme cuando digo que somos parte de la historia.
Cuando estamos sobre el techo
y el cielo no es más que un bosque negro
con copas de hojas blancas.
Cuando las estrellas se recorren poco a poco
para caernos en los ojos,
en el vientre,
cuando creamos pueblos infinitos,
cuando mi guitarra y tú voz manchan las paredes
con los símbolos eternos de perpueta agilidad.
Cuando la lisergia se vuelve en sudor,
en gemidos cálidos,
cuando me abres la puerta y me llenas de recuerdos,
cuando ambos intentamos atrapar al rojo pájaro que desfila entre tu cuarto:

Sobran las palabras,
las maneras de contar la misma historia,
sobra ponerle nombre a sensaciones que se alejan sin ceder al adjetivo,
sobra que abra mi torpe boca
y salga un nudo de gaviotas,
que muertas retumban por tus pies,
sobra el arte,
la esperanza,
la historia,
la cadencia,
el papel y el desamparo
Sobra el cuerpo,
el raciocinio,
sobra dios y el diablo,
sobra todo lo que existe,
Sabina, Nick Cave, La náusea, Camus, Ian curtis, Rimbaud, Ficciones, Julieta, Kundera, Samsa, Chejov, Diles que no me maten, Octavio, caballos, Lynch, 50s, cafés en la condesa, Quedarse en el arte, lo que hay bajo la manga, los gatos que nos miran...
todo, todo sobra
porque estás tú
y no hay palabras que nos llenen,
no para este amor.