Los nuevos sueños.

Hoy la soñé de nuevo,
pidiendo que me abriera algún espacio entre su cama,
para poder soñar con nuestras pieles juntas,
con nuestros años entrelazados,
como antes.

Soñé que me veía, que me reconocía
y en serio que recuerdo nuestro abrazo,
profundo,
oblicuo,
abismal.

...Nos quisimos...
Parecía que nos quisimos,
aunque desperté
sobre huracanes de memoria
que arrancaron las casas de este sueño,
las raíces de mis árboles de niebla.

Y es que todo fue aire,
inasible,
incoloro,
insípido aire,
que no llegó nunca a ser lenguaje.
Rio de espejismos,
caras de monedas fuera del mercado,
un gato en la caja sin nadie que lo observe,
sin nadie que lo salve de su cruenta incertidumbre.

Y si la sueño otras mil veces,
sé que será porque la he vivido
y sé también que ella a mí no,
que no me soñará,
que no me piensa,
que no se acuerda de mi cara, de mis ojos.

Ella solo es esa que se sueña sin saberse ya soñada,
sin que nada de mi vida sus sueños le demuestre.

...Y la seguiré soñando, solo con el fin de la literatura.