Ciclos.

Ya no crecen flores en nuestra tierra
y el agua encharcada nos da más sed.
Se van los colores dentro la niebla
que fuimos creando para no ver,

que llega la mancha al blanco más puro
y el ruido penetra cualquier silencio,
que a toda garganta le crece un nudo
y todo volar conlleva un descenso.

El fruto prohibido seco ha quedado,
morderlo es costumbre, rutina y fe,
que ese sabor que se ha impuesto en los labios

con algo de tiempo pueda volver
........
No vuelve,
así que entierro el pasado
por nuevos frutos que anuncien su miel.