El tártaro

Al alcance de la dura crítica que condena,
para aquel que no merece
ni la más corta mirada de consuelo.

Al lejano, al tirano;
aborrecer lo absurdo de sus
especulaciones
y el abandono del cuerpo interne.

Ni el más mínimo error
que degollé a su inmundicia;
expresión de sujeción desde mi infierno
envuelto en un cuarto que inmola
y desangra el espacio putrefacto;
sobre décadas que laman todavía
que reclaman para sí, el perdón.

La gracia... las llagas que son recuerdo
tras un incendio extinto en el egoísmo
abondo cruel de juramento,
desde la existencia lejana sobre el camino original.

Clavos enmohecidos por los ciclones
del vertido vinagre amargo,
y el moho encarnado que aun crece
entre las comisuras de los labios;
que se tragan a gritos el veneno
de la especie en lo inhumano.

¡Desde dónde hasta el más pequeño
átomo reconoce la esencia!…
y asienta mayor que a la unión del individuo;
a la cobardía sentenciada,
tras la profunda cuna del abandono.

¡Luz!... luz sólo entre las letras,
a modo de las leyes universales
desde un fatal acontecimiento
que se puede ver el borde del abismo;
brillos petrificados, colapso;
para este vuelo frágil que regresa
a vuestro infierno.

Autor: Gabriela Ponce LS
Derechos reservados