Viento de marzo

Odio sentir tanto las cosas.
Como el viento de marzo que a pesar de los años sigue recordándome aquella mañana en que un beso casual se convirtió en un año de lamentaciones, porque sí, siempre he sentido de más.
Entonces ahora no entiendo, cómo es que ahora no siento nada, más que conformismo.
No siento la luz llegar a mis ojos.
No siento cómo los matices de un susurro llegan a mi corazón.
Solo sé que cuando se durmió aferrado a mi mano, no quise soltarlo.
¿Será acaso egoísta?
¿Será que la comodidad es un sustituto al sentimiento de querer girar por la casa de felicidad?