06-10-23-001

Sigo siendo aquel niño triste y solo
como un huérfano lobo,
sin hierro ni madera en la vista,
una paisaje de lagrimas pintadas sin alas.

boca impregnada con gusto a lata,
una lengua descolorida en la saliva,
un va y ven de tragedias
sobre esta frágil vela navegando sobre tormentas.

huyendo de mi propia cola,
una mantícora vive bajo de mi sombra
alimentándose de mis malos hábitos y obrar,
construyendo mis miedos a perder las palabras.

autobiografía helada algo mas que fría
la indiferencia que tiene la mitología y la ciencia,
explicando mi falta de talento y alegría,
una crispa que apaga en vez de prever esta vida.

con las manos cortadas,
heridas que se abren pero no cerraran,
temporada de caza de brujas en mi hogar,
quemando mis ganas de amar mis musas sin cara.