La rosa

Ya la tarde destrozada,
despojada de su abrigo,
con el viento que atraviesa,
la morada de su olvido.

Plenilunios que se fueron,
entre gotas de un destino,
fabricando serenatas,
que hoy son himnos del camino.

Agachada está la noche,
a la espera de su amigo,
sobre escarchas de amapolas,
bajo el pino y los olivos.

Las aromas peregrinas,
y el clavel como testigo,
¡ qué dorada es la alborada !,
es la rosa en mi bohío.