OFRENDA A POE

Bajo el cielo marchito
un viejo cuervo batía su tristeza
y con su plumaje maldito
ataba la Muerte a la belleza.

No hubo luz ni primavera
para acariciar su estancia,
pues la vida cual ramera
le fue arrancando su infancia.

Al mundo jamás le sonrió
ya que tuvo muy pocos amores
y el verdadero pronto murió
dejándole negros sinsabores.

Soledad, láudano y absenta
para recordar a su ninfa amada
que convertida en osamenta
lo esperaba aún enamorada.

Pero entre tanta melancolía,
y con el corazón sangrante
llamó a su alma poesía
y se levantó triunfante.