Poeta muerto

Poeta muerto en la ciudad perdida.

Un ave vuela bajo encontrando dinamita

se huele a mina

desnuda sobre aquella mesa

se entrega sin escrúpulos

por equis cantidad.

No hay verdad,

¿cual verdad?

Son los dueños de la nada.

La libertad no existe,

no al menos en la realidad

de una mirada.

Pero está presente en el papel

en el cual estoy perdido

en la tinta de una pluma

que encontré en el aire.