Pescador

Una piedra pulida,
una mano curtida,
la fiebre del mediodía,
el fuego que graba,
que marca la etapa,
que deja un sello en el alma...

Machacando las escenas,
formando el relieve,
meditando sobre el resultado,
proseguimos la creación,
continuamos convirtiendo en piedra
lo que ya es de piedra...

Y encima de nuestras cabezas,
la piedra está apilada,
tapa el sol,
su sombra pesada
nos baña de seriedad,
de orgullo,
de falsedad...

La vida está cincelada en piedra,
somos aún en ella,
una roca más...

La verde respiración se hace difícil,
la muerte es un dios voraz...

Servimos a lo estático,
la vibración se hace lenta,
los latidos no regalan música,
solo un sordo eco en la muralla,
en el templo de la iniquidad...