Conflicto

Mujer, es cierto,
es difícil orientarse hacia caminos
cuando el corazón es herido,
no hace falta llamas en las velas
en noches con astros azulados,
¡es cierto!
No hacen falta susurros inconexos
en noches de flama taciturna.

Mujer, entiendo que a veces
Jugar con fuego cerca de un pajar
es una doctrina ciega,
la corriente azota los campos
enaltecidos de un albor pasado,
los fantasmas se repliegan en los rincones
de nuestras manos expandiendo el caos
como una sombrilla con agujeros.

Mujer, en ti hay laderas
en constantes riesgos
¡que perfecto!
A lo alto una llama enluta
a nuestros ojos tristes de tiempo,
¡es muy cierto!
Más que el peligro de rodear acantilados
quisiera herirme en tus aguas caprichosas,
en torno al voraz peligro de tus fauces prohibidas,
amada puesto que te amo,
y la rima de tus ventanas azabache
se escudan detrás de tu noche cobre
cuyo misterio aflige mi corazón empobrecido.

Mujer, quisiera pertenecer a tu noche
sedienta de almas perdidas,
al foco embriagado que atraviesa
tinieblas entre tormentas acérrimas,
puesto que te amo
sin un fin y sin ningún por qué,
así, con el detalle de los días grises
que colorea en fin la mancha de mis viajes,
tal vez en mis partículas se descubren
las mismas tuyas,
y la ranura del tiempo se mengua
al abrir y cerrar los ojos que sufren,
puesto que te amo.