Muerte lírica.

Esta noche es diferente,
encona tu mirada en mi rostro, ya no es igual,
aunque tengo un suspiro tuyo en mi vida
y todavía hay tapiz de tus labios en mi corazón;

no puedo más, han desertado mis dones:
"Trabajo entre desvelo,
tejiendo una débil gracia que no me vino del cielo"
Ya no sé escribir, no sé componer;
por favor, júntate a mi corazón
y dime que sigo vivo, que solo mis versos murieron...

Toma mi mano y oculta mis letras,
porque no hay metáforas para engañar
al silencio que atrapa mi ser,
sabes que esta vez no hay sarcasmos
ante esa vela en la mesa que nos vigila
mientras su llama baila un triste vals
que traduce cada cerrar y abrir de mis ojos.

Esta noche es diferente,
no quiero escribir, no puedo escribir;
la vida y su sentimiento se han diezmado,
lo he leído y paganamente a veces ose escribirlo
pero sé que los sueños tiene su despertar.
Aquí en silencio, te susurro despacio:
"He anhelado, deseado ardientemente
poder escribirte poesía"