Poesía de chipi
Sábado, Marzo 8, 2025 - 17:24
Sueños ajenos (que son tan míos)
Los sueños no son de nadie si los sueños no existen,así los sueños deberían estar a disposición de todos,los de aquel tal Segismundo angustiado e incrédulo,los sueños con serpientes de mar eternas luchadoras,dulces ueños sin reposo para un amante desesperado,sueños que como perros sin dueño duermen a los pies,largos sueños esculpidos en inmóvil mortuária piedra,onírica imaginación que nos conduce feliz de la mano,sueño de la ilusion de nuestro exclusivo dios pasajero,sueños como muertes de nuestra diaria resurrección;vivos sueños vivos para una cruel existencia muerta,solitario sueño para el avergonzante empeño de verte,realidad que rompe sueños que nunca se comparten,sueños enredados en las redes de nuestros deseos,los sueños poéticos que nunca se echaron a dormir,
Viernes, Febrero 21, 2025 - 15:00
Oídos sordos (poema insensato)
Como quieres que te oiga si ni me escucho a mi mismo,en esa conseja prudente que no precisa más autoridad,no sabía que el desasosiego era otro plan precalculado:esa razón de la sinrazón que revuelve todos los mares, un insensato algoritmo que se interpuso entre nosotros,y nos creímos todas aquellas historias de nuestra vida,recuerdos dormidos que siempre volvían en tormentas,lejanas lecciones del pasado, rencorosos ecos sórdidos,ese tu y yo desencontrado en cada una de las palabras,de los gestos, las miradas e incluso de aquellos besos,aprendimos que la lección de casa nunca se termina,que luchar contra los demonios es una eterna pugna,que el desasosiego no se cura nunca en la distancia,en ese terrible cotidiano que nos mantiene serenos,siempre cuando no nos preguntemos el porque de él,pero aprendimos que el abrazo era el mejor antídoto,
Domingo, Febrero 2, 2025 - 14:50
Insight poético (despertares líricos)
"En el caso de un poema: es unaidea más general, y a veces ha sidola primera línea. Es decir, algo mees dado, y luego ya intervengo yo, yquizá se echa todo a perder"Como nace un texto. J.L BorgesSolo necesito un punto de partida para iniciar el poema,un puerto del que partir sin saber a dónde me llevará,una idea que se irá metamorfoseando en líricas letras,deseos, sueños, utopías, frustración, penas o nostalgia,los ingredientes de esta receta viven en el inconsciente;mi viejo almacén de perennes imagenes adormecidas.Se despierta la imagen que se va reificando en poesía,cuando lo abstracto quiere encontrar concreta forma,los sentidos se confunden entre letras y emociones,
Jueves, Enero 23, 2025 - 05:25
El personaje de mi poesía (entre dos yoes)
A veces, con la duda de quien firma sus propios escritos,me pregunto quién es el personaje, tan real como ficticio,que vive en mis poesías y me sentencia una vez y otra;en el más insolente controvertido pacto autobiográfico,la realidad se difumina en un inconsciente no declarado,un instante en que se funden los sueños con la realidad, un yo lírico que vive febril entre alabanzas y acusaciones,con su delirio inquietante, con mi voz ajena a mi mismo.No quiere dejar de ser mi propio yo para que tú seas tú,en una intersección que ya no nos reconozca a ninguno,la duda es esa pregunta impertinente que nunca calla:"yo no sabía que estabas así, no te imaginaba tan triste"perdido entre iluminaciones y verdades no reconocidas,mi personaje me delata con su dubia conseja biunívoca,entre un que decir lo que quisiera callar vive mi otro yo,deslenguado trovador oculto bajo mi propia identidad.
Domingo, Enero 12, 2025 - 06:04
Sobre el amor yo no sé escribir (devaneos de poeta)
Mi corazón se me va de mi.!Oh, Dios! Acaso se me tornará?!Tan fuerte mi dolor por el amado!Enfermo está, cuándo sanará?Jarcha actualizada. Dámaso AlonsoYo no consigo escribir poesías de amor,esas letras que normalmente agradan a todo el mundo,colmadas de ripios, de lugares comunes y de colores,el amor es como aquel chicle que los dos amantes estiran,hasta que un día uno lo suelta y le da al otro en la cara.Las mejores poesias de amor suelen ser desgraciadas,pero solo con tener la palabra mágica, el poema brilla,nos lleva gentil de la mano a ese sentimiento universal,a una emoción que es muy difícil que no nos identifique; todos somos las víctimas de la dulce condena del amor.Quién no vivió alguna vez el cruel desengaño amoroso?
Viernes, Enero 3, 2025 - 05:50
Año nuevo (de nuevo la misma sensación)
La telepantalla es el instrumento del poder, es nuestra policía del pensamiento. Es la voz de una consciencia que no...(George Orwell, 1984)Como en una carrera de obstáculos, esta vida continua,otro año nuevo a esperar que la novedad no nos asuste,entre trágicas noticias, adversos pronósticos noticiadosen esa constante lapidaria que se repite año tras año,extraña psicodelia construida para vehicular r narrativas.Una explicita imágen que se viste de necesaria verdad,esa conseja responsable para prevenir lo improbable,anunciando todos los excesos posibles inicia el año:calor, lluvias y toda una gama de desastres vespertinos,alimentando nuestros miedos con la calculada maestría.En ese sueño del que nunca se despierta, la vida sigue,en la angustia inconsciente que aguza nuestra cabeza,la calma entre las tormentas es la estación del miedo,
Lunes, Diciembre 30, 2024 - 16:59
Relecturas necesarias (la vida nunca es la misma)
Es posible que se pueda leer un mismo libro dos veces?su mensaje cifrado se pierde entre las transliteraciones,entre las muchas camadas de una angustia destruidora,el tiempo no es el mejor antídoto para nuestra memoria,la experiencia dice que siempre hay otro punto de vista.El río que nunca se cruza dos veces es la dura realidad,la segunda vez nunca podrá volver a ser la primera vez,ni en esa obligada actualización de nuestros recuerdos;la retrospectiva es sólo la esperanza entre un sí y un noy volver a visitar los recuerdos nos enciende las alertas.El libro de la vida suele mostrar algunas hojas pegadas,en la lucida inconsciencia que nos protege del pasado,en la biografía autorizada que no se pasa de la cuenta, delcuando nuestra mirada al frente comienza a avisarnos,en la tesitura de los días alegres que se van acortando.
Sábado, Diciembre 21, 2024 - 15:46
Íntimo deseo (conversando conmigo)
Opus 1: yo quería ser yoHace ya tiempo que llevo queriendo ser como ese yo,como ese otro yo idealizado que el tiempo fue forjando,en elaborada distorsión, en aceptación incuestionable,en un deseo sedimentado en un inconsciente distante,de residuos de otras vidas, de reflejos de futuras vidas,con la esperanza que alimenta mi orgullo bien merecido,mi razón pragmática para ir al encuentro démi mismo,en la tan celebrada reificación de mi imagen renovada.Opus 2: yo versus yo.Yo le he pedido a mi otro yo una tregua apaciguadora,una posible respuesta a su pregunta con su respuestaporque a todas mis respuestas yo ya les di otro sentido,en la malediciencia más pertubadora del pensamiento:no hay más culpables que los que no anuncian la culpa,
Domingo, Diciembre 15, 2024 - 11:53
De sueños y utopías, de utopías y sueños
Fue de un sueño que nacieron todas las utopías,fue en esa hora dormida que se oteó la libertad;en el deseo irresponsable de la más clara certezaclarividencia de la necesaria y aventajada mirada,objetivo delírio para una mítica narrativa residual,tradición que se confunde con las reminiscencias,del pasado sin presente que se revela en futuro,la vanguardia de la esperanza es nuestra utopía,la cíclica historia entre la pregunta y la respuesta,porque dejar de soñar nunca nos hará despertar.JIJCL, 15 de diciembre de 2024.
Sábado, Noviembre 23, 2024 - 11:10
Identidades irreconocibles (quién)
Opus 1: quién eres tú?Yo fui, soy y seré lo que bien tú quieras hacer de mi,ahora solo preciso saber quién eres tú exactamente,quién se esconde por detrás de todas mis decisiones,esa anónima voz que pronuncia mis propias palabras,que a veces pienso que sabe más de mi que yo mismo.Opus 2: quién me guía?Entre la aceptación y la rebeldía yo me fui moldeando,entre la consciencia y la inconsciencia acepté mi ser,llegué a pensar que yo era el único guía de mi destino,conformado siempre con esa mi eterna inconformidad,insatisfecho sin saber siquiera cuál es mi insatisfacción.Opus 3: quién anda atrás de mi?Nunca crei en la respuesta para pregunta no formulada,dudas promisorias reveladas por algún augurio inefable,
Domingo, Noviembre 3, 2024 - 07:26
Presentes sin fin (tiempos fractales)
El tiempo solo es tiempo cuando lo convertimos en tiempo, solo así. Roberto BolañoNo quiero acordarme donde dejé mi memoria pasajera,los vestigios de todos los tiempos vencidos y por vencer,de aquellos instantes detenidos como copias fractales,ecos fantasmagóricos de un pasado que me asombra,inconsciente memoria que no se atreve a seleccionar,recuerdos que se retroalimentan en una escala infinita,en la felicidad que se amalgama con la dichosa tristeza,pasado que se redime en un retorno nunca solicitado.He perdido la noción del tiempo por una ingrata tríplice,en la secuencia lógica y cabal que desordena el tiempo,pero el fin es siempre el principio en este tiempo cíclicotodos los tiempos conviven en sofocante tiempo único,insano carrusel de indeseables emociones sin control.Quería parar el tiempo, vivir solo en el instante presente,
Miércoles, Octubre 30, 2024 - 18:10
Palabras al viento (entre inmanencias, trascendencias e ideologías)
Palabras solo son eso; palabras y nada más que eso,cuando se escriben en esa libresca partitura letrada,en el silencio, como en una inerte y otoñal hojarasca,en la cruel intolerancia del tirano narrador personaje,todos los sentidos languidecen esperando su exegesis,una valiente transcendencia que las liberé de su prisión,Cuando el viento sopla, todas las palabras vuelan,la ciencia exacta que las encerró no consigue retenerlaslos sentidos se amotinan, claman por la soñada libertad,todos los significados se vuelven agitados significantes,el discurso se revela ahora en enunciados incontroladosamplian todos los limites de la percepción.Pero la libertad no es exactamente un bien duradero,en los bastidores de la palabra vive latente la ideología,el sueño contra hegemónico es solo ilusoria fantasía,
Domingo, Octubre 27, 2024 - 05:35
Voces (aunque tú no lo sepas)
A Teresa Cárdenas y a esa África que vive en el alma de cada cubanoYo soy la vozque se une a todas las voces,todos los ecos ancestrales se encuentran en mi.Yo soy el que vive en ti,tu luz y tú sombra,sin que tú lo sepas.Yo no tengo nombrepara que tú mismo me lo pongas,todos mis tiempos se unen en un tiempo único.Yo no voy a aceptar nunca,esa imagen sumisa que creaste para mí,me llevo mucho tiempo saber quién soy.Yo no voy a olvidarme más de mi,seré siempre de tu voz,
Viernes, Octubre 25, 2024 - 07:35
Desilusiones (cuando la meta ya no es la meta)
La educación actual vive hoy en un gran dilema,dividida está entre la fantasía y la desesperación,en una utopía desgastada que se se cansó de soñar,que la meta ya no es la meta y deseamos parar,en una triste realidad que supera ahora la ficción,lo inmediato terminó con los planes a largo plazo.los viejos instrumenta que un día ya nos guiaron,de un tiempo en que no se regalaban las medallas,en la laureada memória que antes abría la puertas,intelecto que ya fue el mejor sinónimo del orgullo,letras que se escribían en las más notables sentencias.La integridad no es hoy la mejor de las consejeras,la indecisión se traduce en suspensos y retenciones,en esa eterna lucha entre la cantidad y la calidad;la práctica sinrazón que la razón creía desconocer,
Domingo, Octubre 6, 2024 - 10:44
Palabras impropias (ni mías, ni ajenas)
A veces, ni yo mismo reconozco mis palabras,otras veces yo preferiría no haberlas conocido;hay en nuestra voz un discurso incontrolable,significados se tornan en otras significaciones,ese decir que no siempre coincide con lo dicho,cuando el mensajero es solo la inocente víctima.La poesía se recrea en una irresponsable actitud,en un insight que despierta nuestra inconsciencia,revelaciones que viven en letárgica retaguardia,una epifanía festiva que celebra su resurrección,la mirada de lado que perdió su miedo ancestral,ese atrevimiento que nos pone siempre al límite.Voces sentidas que son la revelada inconscienciael terrible hierro candente al borde de nuestra pielen esos miedos que encuentran al fin su ruta fuga