LA MUERTE

LA MUERTE

Ya está la jornada del mundo cumplida;
se duerme en los ojos el brillo; y calor
no irradia aquel cuerpo, se encuentra dormida
la faz de la vida, su más bella flor.

Perdido el encanto, la luz desprendida
de nuevo las sombras cobrando valor;
se apaga en el cuerpo la llama de vida
y entonces otra alma se eleva al Creador.

Surcado el camino con perlas de llanto,
la caja con flores de lirio adornada
y en fúnebre marcha para un camposanto
parientes y amigos desfilan a una
y todos meditan aquella jornada
que allí se termina y empieza en la cuna.

Carlos Zuluaga