Estaciones

El invierno llega pronto
de tu mano mi caída
en el trastero de la vida
suelo encontrarme solo.

Ya no hay sal
que cure esta herida
excepto la visita de tu aliento
en mi cuello
que me mantiene erguido
en la balsa de otros ojos.

Nuestro cuento transcurría
en tu amasijo de "pudiera"
con tus idas y venidas
teniendo la esperanza
de que un día te quedarías.

No puedo pedirme perdón
por tus engaños que predije
por tantas promesas creídas
de tus labios
incumplidas de corazón.

No maldigo el día de conocerte
no me importa que te vayas
ya veo colores en el paisaje
ya no llueve en mi tejado.