Ella

ELLA es la chica más atípica que he encontrado dentro de mí,
La chica de la que nunca te has de fiar,
Ni de sus ojos,
Ni de su risa,
Ni de su seriedad,
Si rie, esta llorando por dentro,
Si llora, te está dando pena,
Si está seria, huye,
No trama nada bueno en su cabeza;

ELLA es la chica que aparenta seguridad
Pero es una desordenada mental con peligro de derrumbe,
Lo mismo golpea, que acaricia,
Lo mismo te habla, que pasa de ti,
Desaparece cuando no la esperas.

Siempre ha sido de esas chicas de las que ellos no se enamoran en el bar,
Es de las que te tira la cerveza encima,
Se ríe,
la miras,
Y ya comienzas a odiarla.

Simplemente es una filofóbica con pasotismo incluido,
Es la causa por la que está siempre sola,
Es su excusa para estar sola;
Es de esas chicas que analizan cada milímetro paso que las personas dan hacia ella,
Para dar los mismos hacia atrás,
La investigadora de causas próximamente perdidas por su obsesión compulsiva hacia la verdad.

Ella es de esas chicas de las que no hay que preocuparse,
Que no quiere que nadie vea el lado malo de sus cosas,
Ni compartir el agua salada que se desborda hasta su boca.
Es de esas chicas que se acostumbró al vacío y no sabe como llenarse,
La que no está preparada para que la quieran porque hace tiempo que nadie lo hace.

Es de esas chicas que camina a base de clavos,
De las que le crecen lunares y no son de contar estrellas,
De las que los palos con gusto también le duelen,
De las que tira la piedra y enseña las manos.

Ella….
Es nadie,
nada,
no,
nunca.
Tan sentimiento poco recíproco y demasiado impersonal.

Ella no era París, ni Madrid, Ni Roma, ni Venecia.
Ella no era ciudad, ni monumento, ni río, ni pradera.
Ella es naturaleza,
La ola del mundo que siempre moja la arena,
Que no sabes si viene,
o se va,
o vuelve,
solo se sabe que no se queda.