Outside.

En las venas,
bulle sangre y vida,
como el pico anclado
en la piel intacta.

Las huestes del alma
dicen las cosas jamás pronunciadas,
y el viento se lleva tu nombre,
hasta en sus iniciales.

Una luz se arroja
sobre algunas pupilas,
¿lo ves ahora?,
¿lo asumes en tus manos?.

Ya los árboles se hunden,
y el cálamo es ceniza
entre tus labios.