Horror.

El horror de despertarse
y ver la tapa del diario.

El horror de levantarse
y darse cuenta del fondo,
del mundo en su chascarrillo,
desde su torpe y sencillo
modo de hacerse enemigos
y contrarrestar poemas
que escribimos.

Trueno y amargo recodo,
sensación de verdad-odio,
y la tremenda mortaja
que espera nuestra migaja,
que se hará luego banquete
para el gusano latente
de esta tierra putrefacta.

Unos se comen a otros,
en noble naturaleza,
y así replicamos nosotros
el sistema ya inventado.