Divagación de últimos marzos.

Con el prisma
de los años venideros,
debo darle mi poema
a los incautos,
a los locos.

Porque siendo yo un demente,
me aborrezco de versares
y de mantos de piedad,
de humanas mentes.

La codicia llega al punto,
la reyerta se entrevera
de bosquejos y dilemas.

¿Quién es él?,
dice la luna
mientras hunde sus cenizas
sobre mi rostro henchido.