Gris

No sé si es un rayo
o un flash
fotografiando
desde dentro
la tormenta

No sé si es lluvia
o si el asfalto
se está dando
una ducha

Todo es bizarro
y taciturno,
el caracol egoísta
se llevo el sol
dentro de su concha

El barco en el océano
siente envidia
de la hoja en el charco

La arena del desierto
quisiera ser
el barro de tus botas

Solo intento
darle vidilla a la vida
con un soplo
de locura

y acabo desterrado
por siempre
a permanecer huraño
en el frenético huracán
que por miedo a la cordura
por mí mismo
fue creado,

agradezco el error de cálculo

Así que
agarro al ave,
gris,
y juntos nos fundimos
en un suicidio
prematuro,
sin opción de repetir el truco,
sin retorno a la tercera planta,
pero menudo espectáculo
desde el balcón de mi colmena...