preguntas

Era una mañana
santa viento de avanzar
una luz asomada la profundidad,
un ruido que se aleja y aumenta.
Un vacío que define las cosas
una voz que no es mía,
un rectángulo sin aire,
creo hacer pero no me siento definir.
Un eco en la blancura intermitente,
motivos de sonrisa que imagina,
alimenta mi sangre pues exige
algo oído llamar vida.