Pluma y Tinta Blanca

Y me pregunto si el camino que piso es seguro.
Porque dudo.
Y te aseguro de que no lo es.
Te lo juro.
No es un embrujo.
Ni un conjuro.
Simplemente, llenar un vacío.
Y esto es duro.
Porque se que en realidad nada es verdad.
Porque se, que te quiero.
Pero en la brevedad.
No veo nada, nada mas allá.
Y eso, eso no me aporta felicidad.
Cansado a nado floto desvariado.
Ando a paso corto ya bastante apaleado.
Si el futuro pinta negro.
Quiero pluma y tinta blanca.
Si mi espíritu pierde fuerza.
Pido que mi mente sea franca.
Y, que este cuerpo aguante ejerza.
Yo lo siento, no te miento es mi lamento.
Como si este fuese mi último aliento.
Deja que te confiese, que te quiero, pero a veces.
Pues esto no va nada bien.
Todo es mentira.
Este no es mi tren.
El tuyo tampoco.
No encontramos nuestro edén.
Lo debemos comprender.
Lo debemos entender.
Lo sabemos y mentiras nos vamos a ofrecer.
Engañarnos a nosotros mismos para que.
Para que esto cuando sea tarde se vaya a pique.
Vale mas bajarse aquí.
Aunque hubo momentos en los que fui feliz.
Te echare de menos, ten que sí.
Pero nos dirigimos a la muerte y al menos yo, quiero vivir.
Aunque solo el sol de la mañana alumbre el hueco de mi cama.
No me importa si hay mañana triste.
Lo prefiero a mirarte a los ojos sin quererte yo sentirte.