Poema 43
poema de Falstaff
Pasan los días,
Que se han vuelto
Un poco más que una semana.
No llega ya nada
Que me de la calma,
Existe ese sabor amargo
En mi boca, fruto de
La nostálgia.
Se cayeron las ganas
De seguir sonriendo,
Se agotaron mis dedos,
No seguiré escribiendo.
Recorro muy lento el suelo,
Ganas no tengo de mirar al cielo,
Las mejores cosas de mi
Se han ido perdiendo.
Y no me refiero a eso que soy,
Hablo de lo que tú hacías de mi
Con tu presencia,
con tu calor.
Pasan los días,
Y no hay nada
Que pueda detenerlos.
Se acortan las horas,
Se me acaba el tiempo,
Jamás terminaré está obra.
Comentarios & Opiniones
A veces la nostalgia puede terminar en lo “inacabado” de una gran obra: la vida. Lindo sentir! Un abrazo y mis mejores deseos para el ciclo q recién inicia.
Hay veces, muchas, que sentimos que alguien nos hace mejores de lo que somos, sólo con mirarnos, y cuando no está se escapa la vida. Lo plasmaste genial, abrazo y estrellas amigo
Mujer de Luna
Mis mejores deseos y mi agradecimiento por su tiempo y su pluma.
Elvi.
Exacto hay muchas veces.
Y seguro duelen todas.
Saludos cordiales
Muy bien redactado el poder de la nostalgia, como nos pone ad. Esta genial tu obra, un gran placer leerlo. Saludos!
Félix .
Gracias siempre tan generoso en tus comentarios a tu servidor, un Saludo grande desde México.
Que la vida te dé sólo cosas buenas!!!
Felíz año!!!
Preciosos versos cargados de sentir, un placer leerle, saludos
Viki.
Muchas gracias, felicidad enorme por saber que ha pasado usted a leer.
Saludos cordiales.
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