La Elegía del Cuervo

I

En un jardín de soterrados sueños,
Resecas flores de ilusión marchitas,
Yace lánguido y aterido un cuervo…
Su plumaje antes lustroso
De un azabache intenso,
Luce ahora un luctuoso blanco,
Color mate, pálido, opaco,
Como el sudario de los muertos…
Lívida sombra de lo que fuese un día,
Sus rotas alas ahora son presas
De una profunda melancolía…
La roja llama que ardía viva
Como un carbunclo entre sus ojos,
Se extingue lenta y calladamente
En un crepúsculo de escarlatas tonos…
Germina estéril en sus graznidos,
Una esperanza hambrienta y débil,
Que él no puede alimentar…
Eterno otoño envuelve al cuervo
Y sobre él llueven pobres despojos
De lo que fuera su gran anhelo…
Denso mutismo rodea al cuervo,
Sólo se escucha allá muy lejos,
Suave y muy tenue como un susurro,
El bello canto de algunos lobos…

II

Un temblor tenue sacude al cuervo,
En vano esfuerzo por levantar el vuelo
Su cuerpo se estremece,
Sus alas yertas ya no se mueven,
El negro pico se abre penosamente,
Y en sordo grito
El cuervo llora
La roja sangre de su interior:
Sólo me queda derramar
Mi alma en unos versos
Mientras con ojos trémulos
Contemplo el abismo
Que cual sombra de tristeza
Y mustia melancolía
Ahonda la distancia
Entre tú y yo.
Un abismo implacable
De lúgubres jamases
Que absorbe mis sentidos
Y clava en mis entrañas
Una afilada daga
De frio y soledad.
Un hondo precipicio
Me hunde en negro ocaso
Y cubre mis mañanas
Con lóbregos presagios
Que arrojan a mi rostro
Los putrefactos restos
De un sueño cadavérico
Que se gestó enfermo
Con pobres ilusiones
Que muertas ya están…

III

A quien dirige el cuervo
Su lúgubre lamento?
Palabras huecas
Que flotan en el aire,
Y el viento las dispersa
En el nocturno cielo
Donde retumba el eco
De su clamor estéril,
Abriendo las heridas
De sus profundas llagas
Por donde fluye pura,
En finas gotas púrpuras
Su desesperación.
A quien le importan
Del cuervo los lamentos?
Si sólo son graznidos
Que ya nadie comprende,
Sonidos asonantes
Que el viento dispersó…

(Khorvus)