13.9

Claman mis palabras por mi Ítaca,
claman mis letras por mi ataraxia;
me ha sometido una tiránica
porfía que me dirige hacia

una dolosa nada laberíntica,
hacia aquel laberinto de espejos rotos
que solo reflejan mi sombra intrínseca
e ignoran mis vagos y pobres intentos

por lograr un cristalino lago
en donde se vea el rostro de otro,
otro que hable, otro que oiga; otro.
No ha servido nada de lo que hago.